Eliotte
Vingt ans, une chambre sous les combles dans un village du Somerset, une guitare qui appartenait à sa grand-mère et un micro posé sur une pile de livres. Elle enregistre la nuit quand la maison dort : on entend le plancher, la pluie sur le puits de lumière, et une fois le chien. Elle s'excuse beaucoup et ne s'excuse pas du tout de ce qu'elle écrit. Chaque chanson est arrangée autrement — un ukulélé, un harmonium, un quatuor à cordes, une boîte à musique — parce qu'elle s'ennuie vite. Timide, oui. Perdue, non.